Понедельник.
...
А жизнь и дальше катится какой-то снежной нелепицей, словно кто-то катает снежный ком для несбыточного снеговика — этакий привет из детства твоего, — а к нему прилипает всякий мусор: спички-окурки, прошлогодняя листва, этикетки от всего глупого и фантики от конфет. И снег потому не белый, а какой-то серый или бело-крапчатый, как берёзы в стихах Есенина — контрастные, чёрно-белые, то красавицы, то уродицы -
—
«На березке пообьедена кора,-
Выживают мыши девушку с двора...»
(Есенин. 1914 год)
Так с берёзкой да с контрастами её этими чёрно-белыми в душе и живём — как фильмы Тарковского, контрастные, ошарашивающие, мозги набекрень ставящие. Но одновременно и по-Есенински — с грустью и щемящей любовью неизвестно к чему, а разобраться ежели — то ко всему.
Как-то всё у нас по-Тарковскому -
Чёрно-белое всё, контрастное!
И живём мы чернО — по-взрослому,
Детство белое взглядом грабастая.
Как-то всё у нас по Есенину -
Лишь зима отсвистит метелями
И в душе роднички весенние
Зажурчат-запоют птиц трелями!
И на пень, лишь едва оттаявший,
Сядешь задницей — не намочишься!
И сидишь, и на солнце скалишься,
И чего-то особого хочется...
И чего-то в груди трепещется -
Мимолётное, но как светится!
Словно всадник, который спешился,
Посидел чуток...
Снова шпоры в бок!
И летит, скаженный — как бешеный!
(моё)
И гонишь-гонишь коня со свистом и в круговерти скачки сумасшедшей себя теряешь — а и ладно! Потому что с собой и беды твои по дороге теряются, и тоска неуёмная рассыпается, и думы тяжёлые, вспухшие под копытами вдребезги — гони! Ай, гони!
И куда несёшься?
Аль от кого?
А всё от себя, сердешного...
Ты поила коня из горстей в поводу,
Отражаясь, березы ломались в пруду.
Я смотрел из окошка на синий платок,
Кудри черные змейно трепал ветерок.
Мне хотелось в мерцании пенистых струй
С алых губ твоих с болью сорвать поцелуй.
Но с лукавой улыбкой, брызнув на меня,
Унеслася ты вскачь, удилами звеня.
В пряже солнечных дней время выткало нить...
Мимо окон тебя понесли хоронить.
И под плач панихид, под кадильный канон,
Все мне чудился тихий раскованный звон.
(Есенин. «Подражанье песни.» 1910 год.)
Всё мне чудится звон...
Всё мне чудится звон...
Я тоже. Но вот сегодня день какой-то… незапрограммированный. День отдохновения. Из дел — только варка супа и глажка дивана.)
Бывает. Мы иногда о таком думаем. Жаль, что после, а не до. И кстати, мне кажется, это к обоим полам относится.
Ох уж этот Т9! Потявшаяся? Или потерявшаяся?
Значит я правильно прочёл.))
Чемпион Берлина по кроссвордам!))
Я и не находился.)
Почему в закрытом? И кто нас сюда закрыл? Сами же пришли. И на этот сайт, и на могие другие — я помимо МайПейджа ещё на двух-трёх сайтах сижу. Даже четырёх — с разной степенью активности. Так что сами, всё сами. А вот почему нас сюда тянет — это уже другой вопрос.
Ну да, всё так. Но я бы конкретизировал: кто стаю, кто стадо, а кто так и ходит одиночкой.
Да, можно — это будет правильней. А за одиночек не скажу, но вряд ли они уже что-то ищут.
Бродят. Возможно от безделья. Или по накатаной. Я вот в своём следующем посту касаюсь этой темы.
Жизнь так и катится снежной нелепицей -
Словно кто лепит снеговика.
Только вот снег все никак не прилепится:
Серый какой-то! лишь белый слегка.
Спички-окурки и листья осенние -
Всё собирается в призрачный ком...
Белый? Иль серый? Какой-то рассеянный -
Словно усталый свет за окном.
Может быть будет всё как и прежде?
Снег будет белым, а небо без туч? -
Сучит ногами в сердце надежда,
Ждёт в нетерпении солнечный луч.
И только ли Есенин? Может все подобные поэты (певцы-музыканты-писатели) есть какие-то ретрансляторы силы этой Навны?
Мне кажется Шнур ярый представитель силы этой, способен завести толпу...))
Вот именно — толпу!
глыбища это у нас маяковский… А есенин только березка))
комиссары и попы… они все время меняются местами)))
легче… но еще непонятней)))
Тебе больше подходит слово «масть».
Почём табачок для народа? (почти цы)
Всё мне чудился … звон ©
Точно! Именно этой строчкой надо было закончить пост! где вы раньше были?!
Ждал конца поста)
Я добавил. Вы соавтор.))
Не люблю Есенина, уж простите. Сложно объяснить почему. Ну, не нравится он мне!..(с)
нам Маяковсеий ближе -да РыПка?
Маяковский оригинален во всём — от поэзии до жизни.
Странно как — два поэтических гиганта, совершенно разные, даже можно сказать противоположные! А закончили так одинаково...
Уж прощаю. На мой взгляд Есенин сугубо интимный поэт, потому что очень душевный. А его распечатали по заборам. И он как-то померк, что ли.
На мой вкус его слишком много, если можно так сказать. Он весь (и стихи тоже) какие-то утрированные, всё с надрывом и нараспашку. И русофильства с перебором.
А я вот наоборот за эту распашистость его и люблю. За вывернутую душу. За нежность. За чувственность. Даже матом он ругается как поёт))
Мне в детстве ещё отец его открыл. Был у нас четырёхтомник Есенина. Кому-то отдали почитать, так и не вернули.
Я в школе Есенина терпеть не мог. Впрочем как и Пушкина, и Лермонтова, и любого другого поэта, которого заставляли наизусть учить. Точно так же как Толстого, которого на летних каникулах надо было перечитать. Нравился только Маяковский. Но и то — просто читать, а не учить. ТОлько повзрослев вернулся к этим творцам. И не пожалел.
Да, каждому своё. Не мое это)
Наверное он был совсем другой человек, чем тот, которым его рисуют. Ну так это известное дело — как какому биографу выгодно так он и пишет. Ленина вообще черт-те во что превратили. А уж про Сталина вообще молчу.
Я в общем не про представление о нем, я о его стихах. Не заходят.
Нет, есть то, что нравится, но без придыхания.
Ты наверное просто не умеешь придыхать.
С ним-то? Не, просто не хочу))
Ну с ним-то уже вряд ли кто придыхнёт, если только на том свете. Я о другом — мне кажется, что ты не умеешь льстиво восторгаться, когда доходит до закатывания глазок и придыхания — ах-ах!
Восторгаться я могу. Но искренне))
Вот я именно об этом.